El vuelo 15 de Papalotzi

Elia Casillas, Luis Martín Sahagún

Pintura de Luis Martín Sahagún

Voy… Vas.

Elia Casillas


Voy conmigo, y quisiera verte como antes. Aún cuando no estábamos, sentía curiosidad por hurgar tus ojos, pero no me atrevía a enfrentarlos y que descubrieran las tristezas que a veces son el rayo que trasforma mi sonrisa en una habitación hueca. Ahora da lo mismo ir que resbalarme, o caer en tus pestañas, ¿qué más da cuántos pasos falten, a quién le interesa el color de este silencio? A veces, pienso que es mejor el camino sin puertas, respirar a ventana cerrada, sólo en una canción, y repetirla, repetirla hasta que le duelan los oídos a ella misma. Y tú ahí, ¿te burlas? No, tampoco ríes como antes, no puedes, tu risa se arrastra, es un carcajeo a medias, tienes la mirada quebrada, y las pupilas vacías, falta un dulce, unas zapatillas apresuradas, un vestido que llene la brisa, esa que se acurruca en tu soledad cuando piensas. ¿Te burlas? No, sabes que esa estrategia no vas a quemarla conmigo, observas el reloj, hoy es dueño de rutinas, circulas y el vigila tus minutos, esa hora donde emborrachas el abandono y el segundo que nos pisó. …y tu mano y mis uñas no duermen.



Navojoa Sonora, 24 de enero de 2009

“Bacanazo. Un espectáculo de tango”

Tango + Teatro
“Bacanazo. Un espectáculo de tango” rotará durante cuatro meses por distintas sedes de la ciudad con entrada libre y gratuita
Del domingo 18 de enero al domingo 19 de abril de 2009, la Dirección General de Promoción Cultural del Ministerio de Cultura del Gobierno porteño presenta BACANAZO “un espectáculo de tango”. Este gran elenco integrado por ocho músicos en escena, rotará los primeros cuatro meses del año por distintas sedes ubicadas en diferentes puntos de la Ciudad, ofreciendo un total de 14 funciones de calidad con entrada gratuita. La propuesta está compuesta por obras clásicas del 2X4 y un elenco de primer nivel para el público adulto. El espíritu de esta iniciativa es acercar el teatro y el tango a los distintos barrios porteños, para que vecinos y vecinas de todas las edades puedan disfrutar de esta iniciativa artística en forma gratuita.Las entradas pueden retirarse en forma gratuita en las sedes del ciclo una (1) hora antes de cada función.
Ficha Técnica
Orquesta típicaTodos los domingos a las 19hs.Entrada libre y gratuita
Primer bandoneón: Hugo Pagano
Primer violín: Ariel Spandrio
Piano: Aldo Saralegui
Segundo bandoneón: Oscar González
Tercer bandoneón: Alejandro Brusquini
Segundo violín: Leandro Williman
Viola: Claudio Melone
Contrabajo: Ángel Bonura
Cantantes: Ricardo Marín, Diego Solís
Director musical: José Ogivieki
Conducción: Leonardo Nápoli
Producción general: Roberto Rodríguez Paz
Sedes
Espacio Cultural Julián Centeya

Av. San Juan 3255 / Boedo / 4931-9667
Centro Cultural Plaza Defensa

Defensa 535 / San Telmo / 4342-6610
Complejo Cultural Chacra de Los RemediosDirectorio y Lacarra / Parque Avellaneda / 4671-2220 o 4636-0904
Programación
Complejo Cultural Chacra de Los RemediosSiempre a las 19h. Domingos 18/1, 25/1, 1/2, 8/2 y 15/2
Centro Cultural Plaza DefensaSiempre a las 19h. Domingos 22/2, 1/3, 8/3, 15/3, 22/3 y 29/3
Espacio Cultural Julián CenteyaSiempre a las 19h. Domingos 5/4, 12/4 y 19/4
Bacanazo cuenta con el auspicio de Banco Finansur, Banco del Sol, Gerdanna Salud, FE.MU.CA, A.T.A.M., Mutual 1º de Agosto, La Vitalicia y A.M.I.N.T.

Mario Capasso

En la Vereda

Casi al final de esa tarde de verano, un rato después que el dolor de cintura se acentuara, el viejo puteó por lo bajo y echó una mirada a las nubes que, recortadas contra el horizonte, ni amenazaban ni dejaban de amenazar. Luego, mientras parecía buscar alguna referencia acerca del lugar en que se encontraba, se pasó un pañuelo por la frente, se levantó de la silla, juntó sus cosas de matear y entró en la casa. Caminó con el cuerpo inclinado hacia adelante, alguna dificultad en la respiración y un cansancio que se le antojaba definitivo. Arrastraba la silla de mimbre con una mano, mientras la otra apretaba el termo y el mate contra el pecho. El pasillo se le antojó largo, ya sin gritos ni corridas ni ladridos, pensó medio a los tumbos mientras lo transitaba. Apenas si quedaban las paredes y sus telarañas, un par de macetas con algo de tierra y una canilla ahí en el medio. Tal vez vaya a llover nomás, se dijo al cerrar la puerta. Ya estaba adentro. El viejo había soportado con tranquilidad las miradas de los vecinos ocultos tras las ventanas, como siempre, observándolo. Un rato antes, mientras mateaba en la vereda, recordó la época en que la situación comenzó a complicarse y cómo, a pesar de todo, decidió seguir adelante con su costumbre. Tiempo después se enteró, porque alguien se animó a contarle, que en el barrio corrían rumores sobre su proceder. Él sonreía por dentro y continuaba la rutina de pasar sus tardecitas en la vereda, con medio cigarrillo al final, aunque tosiera y sintiera a los pulmones salírseles, qué carajo me importa, rezongaba decía cuando podía dejar de toser. Trataba, eso sí, mientras los minutos y las horas transcurrían ahí afuera, de no tener muy a la vista la radio en la que, si bien con interferencias e intervalos de silencio, aún lograba escuchar a veces unos buenos tangos. Esa tarde, ya dentro de la casa, se acordó de cuando, todavía pibe, los padres lo llevaron a vivir allí, en ese barrio que él se empecinaba en seguir llamando Villa Martelli. Un barrio que, a pesar de los sucesos acaecidos en el país y en el mundo, parecía conservar cierto aire de otros tiempos, aunque cada vez se parecía más y más a los otros, concluyó. De pronto una imagen se le cruzó y le trajo a la memoria un cumpleaños, no estaba muy seguro, el de los doce quizá. Sí, los doce. Podía ser. Esa vez los padres, después de ahorrar peso tras peso, habían logrado comprarle la bicicleta. No era nueva como él deseaba, pero sí realmente muy azul, el azul de sus sueños de entonces. Los chicos de ahora no tienen tanta suerte, las calles de hoy deben extrañar las bicicletas y los saltos y las risas y tantas otras cosas, pensó mientras se servía un poco de agua fresca, por suerte le quedaba un poco y decidió terminarla. Luego, al apoyar el vaso en la mesada, observó el polvo acumulado sobre el televisor, pero no lo prendió en esa ocasión tampoco, total, se dijo, sólo transmiten los mensajes que ellos quieren, siempre los mismos, una y otra vez, como si hicieran falta para seguir ocultando lo que pasa. Encima no soportaba esa música que transmitían cuando las palabras cesaban. Además, quizá después de todo el aparato ya ni funcionara. Más o menos durante el horario fijado, cenó lo que le correspondía por ser sábado y luego, en el baño, orinó con algún dolor, se arregló un poco la ropa y el pelo y se dispuso para salir. Unas cinco cuadras lo separaban del lugar en el que cumplía funciones de sereno o algo así. Esa noche había salido algo más temprano y, al cruzar como siempre la plaza, decidió sentarse un rato. Eligió uno de los pocos bancos en condiciones y contempló, a través de las sombras, los yuyales que habían ido ocupando el lugar. El sitio de los juegos para los chicos convertido, en qué, en qué se ha convertido este lugar, se preguntó el viejo a lo mejor con cierta nostalgia. Intentó después imaginar un día de sol y gente paseando por allí. Lo consiguió con esfuerzo, pero bien pronto la imagen desapareció de su mente. Algo disgustado con él mismo, con su ya pobre cabeza que no iba ni para atrás ni para adelante, como solía decir de tanto en tanto, retomó su camino. Llegó sin novedad y así se lo hizo saber al que lo esperaba, otro viejo como él, al que debía reemplazar y que nunca le había caído del todo bien. Cuando lo llevaron por primera vez a aquel sitio, recordó, ellos le dijeron que se trataba de un depósito muy importante y que debía cuidarlo. Él no preguntó nada, para qué, sabía que no le contestarían o, a lo sumo, le hubieran mentido. Sus noches empezaron a transcurrir en un cuarto pequeño y gris, sin ventanas, con unas fotos en las paredes que evitaba mirar. También había allí adentro un olor al que nunca logró acostumbrarse. El mobiliario consistía en una silla no muy deteriorada y en el suelo un teléfono que sonaba muy de vez en cuando, aunque al atender nadie respondía. Nunca dormía mucho, pero esa noche no durmió nada. Lo reemplazaron a la hora correspondiente. Volvía a su casa, ya de madrugada, y ya casi llegaba cuando de pronto se cruzó con un tipo y en la esquina siguiente tuvo un presentimiento y luego, al percibir desde el pasillo el olor, el presentimiento se convirtió en certeza y, vinieron, pensó con fatiga, vinieron al fin, yo sabía o al menos me lo imaginaba, murmuró. Y al entrar en la cocina hubo mucho más que el olor. Una taza sucia volcada sobre la mesada, el peine junto a la taza, los frascos abiertos de unas pastillas que él tomaba, las pastillas por todos lados, el televisor encendido, la radio en un rincón alejado, las pilas a un costado. Y en el piso, en medio de un charco de agua, vio la yerba derramada. Todavía molesto por esos mensajes que le habían dejado, tanto que no había podido dejar de insultarlos aunque la respiración se le complicaba, lo sobresaltó el sonido del teléfono y dudó en atender, hacía mucho que no sonaba, ni siquiera creía que funcionara, pero cuando al fin atendió se tranquilizó enseguida, al reconocer la voz de su gran amigo de toda la vida, devenido en cura, que le dijo que tratara de entender, que no podía seguir haciendo esas locuras, escuchame, ya no sos aquel joven de antes. Agregó que habían ido a la parroquia y que como quien no quiere la cosa le habían preguntado por él, que ya debía callar, no puedo seguir hablando, pero vos haceme caso y dejate de hacer macanas, dijo, y cortó. El día pasó lento, pesado no solamente por el calor y la humedad. La inquietud persistía más allá del clima. Tal vez por ser domingo, ya por la tarde se le ocurrió buscar el banderín de su querido club de toda la vida. Le costó encontrarlo, tanto tiempo hacía que lo había escondido en el galponcito del fondo. Pero al fin lo ubicó entre unos libros, y mientras lo agitaba dulcemente de sus labios salió como una plegaria alguno de los cantos que la hinchada solía repetir desde la tribuna, mientras saltaba, la hinchada saltaba y gritaba y cantaba, ahora parecía mentira tanta pasión en aquella época. Luego, ocultó el banderín entre sus ropas y se estuvo un rato largo sin hacer nada, ahí parado, con calor en el cuerpo también. Al caer la tarde, salió a la vereda y se acomodó nomás en la silla. Miró alrededor. Cuando se sirvió el primer mate lo alzó y, haciéndolo más visible para los vecinos, brindó con una sonrisa, mientras en la radio, la clandestina, comenzaban a sonar los compases de “La última”. “Ya no puedo equivocarme, sos la última moneda que me queda por jugar,…”. Qué tangazo, murmuró el viejo. Ellos no tardaron mucho. Los oyó entre el silencio de las calles vacías. Después, pero no mucho después, los vio aparecer al doblar la esquina. Él siguió sentado y los miró acercarse. Detrás de los que caminaban avanzaba el vehículo. Al viejo le pareció que una niebla envolvía la escena, pero debo ser yo que ya confundo todo, no hay caso con esta pobre cabeza mía que ya no funciona, se dijo. Entonces suspiró, entornó los ojos. Ya sin tiempo para el medio cigarrillo, su boca se aferró a la bombilla y con un placer infinito, escuchó ese ruidito tan familiar, el de la última chupada, ese que avisa que llegó el final.

CONVOCATORIA ANTOLOGIA DEL SANTO EL ENMASCARADO DE PLATA

CONVOCATORIA ANTOLOGIA DEL SANTO
EL ENMASCARADO DE PLATA

A través de la presente estamos haciendo una luchística invitación a todos los aficionados, admiradores, biógrafos, enamorados, exnovias escritores profesionales o amateurs, rudos, técnicos, pica ojos, enmascarados o desenmascarados a participar en lo que pretende ser un libro a manera de homenaje a favor del enmascarado de plata, “El Santo”, dentro del marco de su 25 aniversario luctuoso el cual se cumplirá el próximo 5 de Febrero de 2009.
Los interesados deberán enviar una crónica, micro historia, cuento, mini ensayo, remembranza o cualquier otro género narrativo cuyo tema sea este personaje, no mayor a cinco cuartillas, escritas a doble espacio, hoja tamaño carta, letra Arial, punto número 12, mismas que deberán de remitirse a mas tardar el 31 de Enero de 2008 a la dirección de correo electrónico avilésdiván@hotmail.com. Con copia para maratemplaria@hotmail.com

De antemano le advertimos, para que después no haya reclamos, que la edición que resulte de este proyecto, no aparecerá publicada necesariamente para ese día, pero nos comprometemos a sacarla durante el año 2009, que está casi por comenzar

ATENTAMENTE
LOS ORGANIZADORES

Hermosillo, Sonora a 19 de enero de 2009

MARA ROMERO MIGUEL ANGEL AVILES
(la templaria) (LE DICEN EL MIKI

Talpa, Juan Rulfo

Talpa

Juan Rulfo (El llano en llamas)

Natalia se metió entre los brazos de su madre y lloró largamente allí con un llanto quedito. Era un llanto aguantado por muchos días, guardado hasta ahora que regresamos a Zenzontla y vio a su madre y comenzó a sentirse con ganas de consuelo.
Sin embargo, antes, entre los trabajos de tantos días difíciles, cuando tuvimos que enterrar a Tanilo en un pozo de la tierra de Talpa, sin que nadie nos ayudara, cuando ella y yo, los dos solos, juntamos nuestras fuerzas y nos pusimos a escarbar la sepultura desenterrando los terrones con nuestras manos -dándonos prisa para esconder pronto a Tanilo dentro del pozo y que no siguiera espantando ya a nadie con el olor de su aire lleno de muerte-, entonces no lloró.
Ni después, al regreso, cuando nos vinimos caminando de noche sin conocer el sosiego, andando a tientas como dormidos y pisando con pasos que parecían golpes sobre la sepultura de Tanilo. En ese entonces, Natalia parecía estar endurecida y traer el corazón apretado para no sentirlo bullir dentro de ella. Pero de sus ojos no salió ninguna lágrima.
Vino a llorar hasta aquí, arrimada a su madre; sólo para acongojarla y que supiera que sufría, acongojándonos de paso a todos, porque yo también sentí ese llanto de ella dentro de mí como si estuviera exprimiendo el trapo de nuestros pecados.
Porque la cosa es que a Tanilo Santos entre Natalia y yo lo matamos. Lo llevamos a Talpa para que se muriera. Y se murió. Sabíamos que no aguantaría tanto camino; pero, así y todo, lo llevamos empujándolo entre los dos, pensando acabar con él para siempre. Eso hicimos.
La idea de ir a Talpa salió de mi hermano Tanilo. A él se le ocurrió primero que a nadie. Desde hacía años que estaba pidiendo que lo llevaran. Desde hacía años. Desde aquel día en que amaneció con unas ampollas moradas repartidas en los brazos y las piernas. Cuando después las ampollas se le convirtieron en llagas por donde no salía nada de sangre y sí una cosa amarilla como goma de copal que destilaba agua espesa. Desde entonces me acuerdo muy bien que nos dijo cuánto miedo sentía de no tener ya remedio. Para eso quería ir a ver a la Virgen de Talpa; para que Ella con su mirada le curara sus llagas. Aunque sabía que Talpa estaba lejos y que tendríamos que caminar mucho debajo del sol de los días y del frío de las noches de marzo, así y todo quería ir. La Virgencita le daría el remedio para aliviarse de aquellas cosas que nunca se secaban. Ella sabía hacer eso: lavar las cosas, ponerlo todo nuevo de nueva cuenta como un campo recién llovido. Ya allí, frente a Ella, se acabarían sus males; nada le dolería ni le volvería a doler más. Eso pensaba él.
Y de eso nos agarramos Natalia y yo para llevarlo. Yo tenía que acompañar a Tanilo porque era mi hermano. Natalia tendría que ir también, de todos modos, porque era su mujer. Tenía que ayudarlo llevándolo del brazo, sopesándolo a la ida y tal vez a la vuelta sobre sus hombros, mientras él arrastrara su esperanza.
Yo ya sabía desde antes lo que había dentro de Natalia. Conocía algo de ella. Sabía, por ejemplo, que sus piernas redondas, duras y calientes como piedras al sol del mediodía, estaban solas desde hacía tiempo. Ya conocía yo eso. Habíamos estado juntos muchas veces; pero siempre la sombra de Tanilo nos separaba: sentíamos que sus manos ampolladas se metían entre nosotros y se llevaban a Natalia para que lo siguiera cuidando. Y así sería siempre mientras él estuviera vivo.
Yo sé ahora que Natalia está arrepentida de lo que pasó. Y yo también lo estoy; pero eso no nos salvará del remordimiento ni nos dará ninguna paz ya nunca. No podrá tranquilizarnos saber que Tanilo se hubiera muerto de todos modos porque ya le tocaba, y que de nada había servido ir a Talpa, tan allá, tan lejos; pues casi es seguro de que se hubiera muerto igual allá que aquí, o quizás tantito después aquí que allá, porque todo lo que se mortificó por el camino, y la sangre que perdió de más, y el coraje y todo, todas esas cosas juntas fueron las que lo mataron más pronto. Lo malo está en que Natalia y yo lo llevamos a empujones, cuando él ya no quería seguir, cuando sintió que era inútil seguir y nos pidió que lo regresáramos. A estirones lo levantábamos del suelo para que siguiera caminando, diciéndole que ya no podíamos volver atrás. "Está ya más cerca Talpa que Zenzontla." Eso le decíamos. Pero entonces Talpa estaba todavía lejos; más allá de muchos días.
Lo que queríamos era que se muriera. No está por demás decir que eso era lo que queríamos desde antes de salir de Zenzontla y en cada una de las noches que pasamos en el camino de Talpa. Es algo que no podemos entender ahora; pero entonces era lo que queríamos me acuerdo muy bien.
Me acuerdo de esas noches. Primero nos alumbrábamos con ocotes. Después dejábamos que la ceniza oscureciera la lumbrada y luego buscábamos Natalia y yo la sombra de algo para escondernos de la luz del cielo. Así nos arrimábamos a la soledad del campo, fuera de los ojos de Tanilo y desaparecidos en la noche. Y la soledad aquella nos empujaba uno al otro. A mí me ponía entre los brazos el cuerpo de Natalia y a ella eso le servía de remedio. Sentía como si descansara; se olvidaba de muchas cosas y luego se quedaba adormecida y con el cuerpo sumido en un gran alivio.
Siempre sucedía que la tierra sobre la que dormíamos estaba caliente. Y la carne de Natalia, la esposa de mi hermano Tanilo, se calentaba en seguida con el calor de la tierra. Luego aquellos dos calores juntos quemaban y lo hacían a uno despertar de su sueño. Entonces mis manos iban detrás de ella; iban y venían por encima de ese como rescoldo que era ella; primero suavemente, pero después la apretaban como si quisieran exprimirle la sangre. Así una y otra vez, noche tras noche, hasta que llegaba la madrugada y el viento frío apagaba la lumbre de nuestros cuerpos. Eso hacíamos Natalia y yo a un lado del camino de Talpa, cuando llevamos a Tanilo para que la Virgen lo aliviara.
Ahora todo ha pasado. Tanilo se alivió hasta de vivir. Ya no podrá decir nada del trabajo tan grande que le costaba vivir, teniendo aquel cuerpo como emponzoñado, lleno por dentro de agua podrida que le salía por cada rajadura de sus piernas o de sus brazos. Unas llagas así de grandes, que se abrían despacito, muy despacito, para luego dejar salir a borbotones un aire como de cosa echada a perder que a todos nos tenía asustados.
Pero ahora que está muerto la cosa se ve de otro modo. Ahora Natalia llora por él, tal vez para que él vea, desde donde está, todo el gran remordimiento que lleva encima de su alma. Ella dice que ha sentido la cara de Tanilo estos últimos días. Era lo único que servía de él para ella; la cara de Tanilo, humedecida siempre por el sudor en que lo dejaba el esfuerzo para aguantar sus dolores. La sintió acercándose hasta su boca, escondiéndose entre sus cabellos, pidiéndole, con una voz apenitas, que lo ayudara. Dice que le dijo que ya se había curado por fin; que ya no le molestaba ningún dolor. Ya puedo estar contigo, Natalia. Ayúdame a estar contigo", dizque eso le dijo.
Acabábamos de salir de Talpa, de dejarlo allí enterrado bien hondo en aquel como surco profundo que hicimos para sepultarlo.
Y Natalia se olvidó de mí desde entonces. Yo sé cómo le brillaban antes los ojos como si fueran charcos alumbrados por la luna. Pero de pronto se destiñeron, se le borró la mirada como si la hubiera revolcado en la tierra. Y pareció no ver ya nada. Todo lo que existía para ella era el Tanilo de ella, que ella había cuidado mientras estuvo vivo y lo había enterrado cuando tuvo que morirse.
Tardamos veinte días en encontrar el camino real de Talpa. Hasta entonces habíamos venido los tres solos. Desde allí comenzamos a juntarnos con gente que salía de todas partes; que había desembocado como nosotros en aquel camino ancho parecido a la corriente de un río, que nos hacía andar a rastras, empujados por todos lados como si nos llevaran amarrados con hebras de polvo. Porque de la tierra se levantaba, con el bullir de la gente, un polvo blanco como tamo de maíz que subía muy alto y volvía a caer; pero los pies al caminar lo devolvían y lo hacían subir de nuevo; así a todas horas estaba aquel polvo por encima y debajo de nosotros. Y arriba de esta tierra estaba el cielo vacío, sin nubes, sólo el polvo; pero el polvo no da ninguna sombra.
Teníamos que esperar a la noche para descansar del sol y de aquella luz blanca del camino.
Luego los días fueron haciéndose más largos. Habíamos salido de Zenzontla a mediados de febrero, y ahora que comenzaba marzo amanecía muy pronto. Apenas si cerrábamos los ojos al oscurecer, cuando nos volvía a despertar el sol el mismo sol que parecía acabarse de poner hacía un rato.
Nunca había sentido que fuera más lenta y violenta la vida como caminar entre un amontonadero de gente; igual que si fuéramos un hervidero de gusanos apelotonados bajo el sol, retorciéndonos entre la cerrazón del polvo que nos encerraba a todos en la misma vereda y nos llevaba como acorralados. Los ojos seguían la polvarera; daban en el polvo como si tropezaran contra algo que no se podía traspasar. Y el cielo siempre gris, como una mancha gris y pesada que nos aplastaba a todos desde arriba. Sólo a veces, cuando cruzábamos algún río, el polvo era más alto y más claro. Zambullíamos la cabeza acalenturada y renegrida en el agua verde, y por un momento de todos nosotros salía un humo azul, parecido al vapor que sale de la boca con el frío. Pero poquito después desaparecíamos otra vez entreverados en el polvo, cobijándonos unos a otros del sol de aquel calor del sol repartido entre todos.
Algún día llegará la noche. En eso pensábamos. Llegará la noche y nos pondremos a descansar. Ahora se trata de cruzar el día, de atravesarlo como sea para correr del calor y del sol. Después nos detendremos. Después. Lo que tenemos que hacer por lo pronto es esfuerzo tras esfuerzo para ir de prisa detrás de tantos como nosotros y delante de otros muchos. De eso se trata. Ya descansaremos bien a bien cuando estemos muertos.
En eso pensábamos Natalia y yo y quizá también Tanilo, cuando íbamos por el camino real de Talpa, entre la procesión; queriendo llegar los primeros hasta la Virgen, antes que se le acabaran los milagros.
Pero Tanilo comenzó a ponerse más malo. Llegó un rato en que ya no quería seguir. La carne de sus pies se había reventado y por la reventazón aquella empezó a salírsele la sangre. Lo cuidamos hasta que se puso bueno. Pero, así y todo, ya no quería seguir:
"Me quedaré aquí sentado un día o dos y luego me volveré a Zenzontla." Eso nos dijo.
Pero Natalia y yo no quisimos. Había algo dentro de nosotros que no nos dejaba sentir ninguna lástima por ningún Tanilo. Queríamos llegar con él a Talpa, porque a esas alturas, así como estaba, todavía le sobraba vida. Por eso mientras Natalia le enjuagaba los pies con aguardiente para que se le deshincharan, le daba ánimos. Le decía que sólo la Virgen de Talpa lo curaría. Ella era la única que podía hacer que él se aliviara para siempre. Ella nada más. Había otras muchas Vírgenes; pero sólo la de Talpa era la buena. Eso le decía Natalia.
Y entonces Tanilo se ponía a llorar con lágrimas que hacían surco entre el sudor de su cara y después se maldecía por haber sido malo. Natalia le limpiaba los chorretes de lágrimas con su rebozo, y entre ella y yo lo levantábamos del suelo para que caminara otro rato más, antes que llegara la noche.
Así, a tirones, fue como llegamos con él a Talpa.
Ya en los últimos días también nosotros nos sentíamos cansados. Natalia y yo sentíamos que se nos iba doblando el cuerpo entre más y más. Era como si algo nos detuviera y cargara un pesado bulto sobre nosotros. Tanilo se nos caía más seguido y teníamos que levantarlo y a veces llevarlo sobre los hombros. Tal vez de eso estábamos como estábamos: con el cuerpo flojo y lleno de flojera para caminar. Pero la gente que iba allí junto a nosotros nos hacía andar más aprisa.
Por las noches, aquel mundo desbocado se calmaba. Desperdigadas por todas partes brillaban las fogatas y en derredor de la lumbre la gente de la peregrinación rezaba el rosario, con los brazos en cruz, mirando hacia el cielo de Talpa. Y se oía cómo el viento llevaba y traía aquel rumor, revolviéndolo, hasta hacer de él un solo mugido. Poco después todo se quedaba quieto. A eso de la medianoche podía oírse que alguien cantaba muy lejos de nosotros. Luego se cerraban los ojos y se esperaba sin dormir a que amaneciera.
Entramos a Talpa cantando el Alabado.
Habíamos salido a mediados de febrero y llegamos a Talpa en los últimos días de marzo, cuando ya mucha gente venía de regreso. Todo se debió a que Tanilo se puso a hacer penitencia. En cuanto se vio rodeado de hombres que llevaban pencas de nopal colgadas como escapulario, él también pensó en llevar las suyas. Dio en amarrarse los pies uno con otro con las mangas de su camisa para que sus pasos se hicieran más desesperados. Después quiso llevar una corona de espinas. Tantito después se vendó los ojos, y más tarde, en los últimos trechos del camino, se hincó en la tierra, y así, andando sobre los huesos de sus rodillas y con las manos cruzadas hacia atrás, llegó a Talpa aquella cosa que era mi hermano Tanilo Santos; aquella cosa tan llena de cataplasmas y de hilos oscuros de sangre que dejaba en el aire, al pasar, un olor agrio como de animal muerto.
Y cuando menos acordamos lo vimos metido entre las danzas. Apenas si nos dimos cuenta y ya estaba allí, con la larga sonaja en la mano, dando duros golpes en el suelo con sus pies amoratados y descalzos. Parecía todo enfurecido, como si estuviera sacudiendo el coraje que llevaba encima desde hacía tiempo; o como si estuviera haciendo un último esfuerzo por conseguir vivir un poco mas.
Tal vez al ver las danzas se acordó de cuando iba todos los años a Tolimán, en el novenario del Señor, y bailaba la noche entera hasta que sus huesos se aflojaban, pero sin cansarse. Tal vez de eso se acordó y quiso revivir su antigua fuerza.
Natalia y yo lo vimos así por un momento. En seguida lo vimos alzar los brazos y azotar su cuerpo contra el suelo, todavía con la sonaja repicando entre sus manos salpicadas de sangre. Lo sacamos a rastras, esperando defenderlo de los pisotones de los danzantes; de entre la furia de aquellos pies que rodaban sobre las piedras y brincaban aplastando la tierra sin saber que algo se había caído en medio de ellos.
A horcajadas, como si estuviera tullido, entramos con él en la iglesia. Natalia lo arrodilló junto a ella, enfrentito de aquella figurita dorada que era la Virgen de Talpa. Y Tanilo comenzó a rezar y dejó que se le cayera una lágrima grande, salida de muy adentro, apagándole la vela que Natalia le había puesto entre sus manos. Pero no se dio cuenta de esto; la luminaria de tantas velas prendidas que allí había le cortó esa cosa con la que uno se sabe dar cuenta de lo que pasa junto a uno. Siguió rezando con su vela apagada. Rezando a gritos para oír que rezaba.
Pero no le valió. Se murió de todos modos.
"... Desde nuestros corazones sale para Ella una súplica igual, envuelta en el dolor. Muchas lamentaciones revueltas con esperanza. No se ensordece su ternura ni ante los lamentos ni las lágrimas, pues Ella sufre con nosotros. Ella sabe borrar esa mancha y dejar que el corazón se haga blandito y puro para recibir su misericordia y su caridad. La Virgen nuestra, nuestra madre, que no quiere saber nada de nuestros pecados; que se echa la culpa de nuestros pecados; la que quisiera llevarnos en sus brazos para que no nos lastime la vida, está aquí junto a nosotros, aliviándonos el cansancio y las enfermedades del alma y de nuestro cuerpo ahuatado, herido y suplicante. Ella sabe que cada día nuestra fe es mejor porque está hecha de sacrificios..."
Eso decía el señor cura desde allá arriba del púlpito. Y después que dejó de hablar, la gente se soltó rezando toda al mismo tiempo, con un ruido igual al de muchas avispas espantadas por el humo.
Pero Tanilo ya no oyó lo que había dicho el señor cura. Se había quedado quieto, con la cabeza recargada en sus rodillas. Y cuando Natalia lo movió para que se levantara ya estaba muerto.
Afuera se oía el ruido de las danzas; los tambores y la chirimía; el repique de las campanas. Y entonces fue cuando me dio a mí tristeza. Ver tantas cosas vivas; ver a la Virgen allí, mero enfrente de nosotros dándonos su sonrisa, y ver por el otro lado a Tanilo, como si fuera un estorbo. Me dio tristeza.
Pero nosotros lo llevamos allí para que se muriera, eso es lo que no se me olvida.
Ahora estamos los dos en Zenzontla. Hemos vuelto sin él. Y la madre de Natalia no me ha preguntado nada; ni que hice con mi hermano Tanilo, ni nada. Natalia se ha puesto a llorar sobre sus hombros y le ha contado de esa manera todo lo que pasó.
Y yo comienzo a sentir como si no hubiéramos llegado a ninguna parte, que estamos aquí de paso, para descansar, y que luego seguiremos caminando. No sé para dónde; pero tendremos que seguir, porque aquí estamos muy cerca del remordimiento y del recuerdo de Tanilo.
Quizá hasta empecemos a tenernos miedo uno al otro. Esa cosa de no decirnos nada desde que salimos de Talpa tal vez quiera decir eso. Tal vez los dos tenemos muy cerca el cuerpo de Tanilo, tendido en el petate enrollado; lleno por dentro y por fuera de un hervidero de moscas azules que zumbaban como si fuera un gran ronquido que saliera de la boca de él; de aquella boca que no pudo cerrarse a pesar de los esfuerzos de Natalia y míos, y que parecía querer respirar todavía sin encontrar resuello. De aquel Tanilo a quien ya nada le dolía, pero que estaba como adolorido, con las manos y los pies engarruñados y los ojos muy abiertos como mirando su propia muerte. Y por aquí y por allá todas sus llagas goteando un agua amarilla, llena de aquel olor que se derramaba por todos lados y se sentía en la boca, como si se estuviera saboreando una miel espesa y amarga que se derretía en la sangre de uno a cada bocanada de aire.
Es de eso de lo que quizá nos acordemos aquí más seguido: de aquel Tanilo que nosotros enterramos en el camposanto de Talpa; al que Natalia y yo echamos tierra y piedras encima para que no lo fueran a desenterrar los animales del cerro.
Encontrado en:

http://www.acsu.buffalo.edu/~rfeal/SPA350_91/talpa.html

Miguel Angel Avilés Castro

Héctor Martínez Arteche

TRES MODOS DE MORIR

...Y UNA MISMA HISTORIA.


MIGUEL ÁNGEL AVILES




¡PREPAREN!

Hermosillo en ese entonces, en esos años, era un pueblo chico y candente donde algunos pensaban que vivía sol.
La vida era como una nube de sombras en la que te guarecías para pasar tranquilo la llegada candorosa de los años.
Hermosillo era una ciudad mitad viviente mitad difunta que le daba por vagar a pie, irse a sentar al ahora parque Madero y al rato echar la siesta cuando la tarde se pintaba ya de gris nostalgia.
En gustos se rompían géneros. Eran épocas de Carnaval, cascarones, mascaritas y de carros alegóricos, vistosos, que te traían el otro calor desde el parque Madero hasta la Serdan.
Era buena ocasión para echar el ojo y en esa calle o en cualquier otra, hacia el sur o hacia el Norte ahí estaban en sus majestuosos sitios La Cosalteca, La Parisiense de los Camou, El Centro Mercantil, la placita Hidalgo y sus 15 de Septiembre, El Limoncito para el refresco bien helado, El Cine Lírico, El Danubio Azul, la fonda de la Chagua y el tiempo que nunca se está quieto.
Los ruleteros, los pocos que había, pasaban polveandote las corvas: Ruta Ranchito, Ruta Villa de Seris, Ruta 5 de Mayo-Palo Verde, San Benito- La Pitayita y lo insólito: la ruta San Benito-Z, la mas concurrida y demandada los fines de semana pues era el pasaporte al placer o al pecado-según lo vieras- de la Zona de Tolerancia ubicada en la Nogales y Nayarit.
Corría el 57, tiempos de la Revista Life en español y la Revista Siempre del tan nombrado Pagés.
En México todavía se hablaba del Pelón Sobera y de Pancho Valentino y sus secuaces. Tiempo más tarde se hablaría del Robo del Topacio más grande del mundo, del hombre de la tejana negra y la 45 y de los asesinos de los amantes de Lucerna.
Faltaban dos años para el Triunfo de la Revolución Cubana y habían pasado unos meses después de la muerte de Pedro Infante, el que no se quiso morir sin antes venir a cantar a Hermosillo para su compa Julio, el de los Escalante, en aquella memorable boda.
Esta era la ciudad de entonces. Era esta la ciudad desairada por “El Mory”, “El Poca Risa” y “El Ángel”. También por José Rosario Don Juan Zamarripa y Francisco Ruiz Corrales. Era la ciudad que se estaba hiendo, la que empezaba a morir...

¡APUNTEN!

¡Ahí esta el pan!, dijo “El Mory”, y apuntó para la casa de la maestra, sin saber que en sus palabras se acuñaban para siempre el dicho y la sentencia.
Segurito que todo lo planearon en el parque, porque ahí, agazapados, le daba por planear sus correrías.
“El Mory”, “El Poca Risa” y “El Ángel” con su diente de oro, no la pensaron dos veces-que si la piensan no los cachan-y un día dehacemucho penetraron a la casa de la señorita escudero para robarle.
La precaución de la maestra les jugó rudo: su dinero lo tenía en el banco. Más como se iban a quedar así; y entonces ellos también jugaron rudo, muy rudo con la damita. Se le fueron encima y, entre los tres sin consideración alguna la violaron, la mataron y la quemaron.
El crimen espantó a la ciudad entera y ocupó las primeras planas de los periódicos El Imparcial, El Pueblo y sobre todo en el Heraldo dirigido por Jesús Tapia Avilés, el indignado sobrino de la difuntita.
Estos diarios comandaron el reclamo y comenzó la cacería. Ni una pista ni una huella que pudiera iluminar la indagatoria.
Pero “El Chachabal”, vendedor de pescado en el mercado y buen amigo del Ángel, no era bodega de nadie. Contaría que una tarde oyó al “Mory” decir “¡ahí está el pan! apuntando hacia la casa de la señorita Escudero y refiriéndose al botín que significaba para sus tropelías el entrar a la casa de esta. Así nacería un dicho popular de antaño: “ahí esta el pan, dijo el Mory”, citaba la gente, con exclamación, para referirse a cualquier detalle.
El pitazo del “Chachabal” bastó a la autoridad para ir tras ellos. La colonia “El Coloso” se iluminó de pronto con las luces de las patrullas. Peinaron el barrio y peinaron los cerros hasta que por fin, abajo de una cama, encontraron primero al Ángel. Mas tarde caerían “El Mory” y “El Poca Risa”. Los tres fueron a parar a la penitenciaria, esa no tan muda giganta de cantera.
Con el arengue de los periódicos, la gente de inmediato exigió la pena de muerte para los asesinos. La Familia de los detenidos alegaba inocencia y se resistía a creer en su participación.
Devino el juicio y “El Mory” y “El Poca Risa” quesque salieron pronto pero el Ángel-culpable o no- tuvo que bailar con la más fea: lo sentenciaron a Muerte y comenzó la espera.
Pa pronto los padres del Ángel-don Jesús Piñuelas y doña Enriqueta Vega- él bajándose del carro de rines de madera, ella tirando el delantal donde cayera, fueron en auxilio de su venteañero hijo, concentraron a toda la familia-unos nacidos en el otro lado, otros aquí-y juntos hicieron el montón en favor de “El Ángel”.
De nada valió. El ángel fue puesto en capilla y sería fusilado en el paredón de la penitenciaria como marcaba la ley.
Doña Enriqueta, sin embargo, se jugó la última carta: fue con la mamá del Gobernador y le pidió clemencia para su hijo.
Al Ángel le conmutaron la pena de muerte por cadena perpetua, y al tiempo agarró sangrita: Quizá para recordar sus años junto al “Mory” y “El Poca Risa” se trajeó con su livais, su camisa blanca y sus eternos mocasines.
Eso sí: nunca fue un preso modelo: de las bartolinas pasaba a las mazmorras y de ahí a los hoyos; hasta en las islas marías estuvo y desde allá se lo trajeron para darle la buena nueva de que su cadena perpetua se había convertido en treinta años de prisión.
A los veinte años compurgados “El Ángel” logró su Libertad pero siguió en sus andadas. Cuentas las voces de esos tiempos que siguió viviendo de sus padres y de la droga que dicen que vendía.
Conoció a una mujer pero el gusto se lo quito la muerte cuando se llevó a esta muchacha debido a una sobredosis.
Montó en su suerte y se fue a vivir con la Chona, su hermana. Pa pronto saldría volando de esa casa y a partir de ahí El Ángel hizo de su vida-la perdonada- una amante de los bajos fondos y de la leyenda que fue tejiéndose a su alrededor.
La otra sentencia estaba afuera, en la ciudad, en el centro, en los ojos de la gente y en los fíjatenomásquedescaro que disparaban las lenguas de fácil prosa cuando lo veían pasar. “Son una bola de mitoteros”, decía él, y anteponía una esquiva loca cuando alguien intentaba tocar el tema.
Por eso a lo mejor El Ángel le agarró la mano a la soledad y con ella se hizo viejo. Nunca supo o quien sabe, que “El Poca Risa” murió una noche de tristeza y que “El Mory” batiéndose a muerte con el alcohol este tarde que temprano lo venció.
Por algunos años y hasta no hace mucho, esquelético y marchito, como un guardián eterno en las afueras del Mercado Municipal, El Ángel te estiraba la mano en busca de unas monedas para el buen vivir.
Con un bordón, de vez en vez y de peso en peso, El Ángel se levantaba la manga del pantalón para rascarse o enseñarte esa pierna herida que se le estaba cayendo a pedazos.
La gente lo veía, se aconsejan y se iban. El Ángel, por su parte, le echaba algo a sus bolsillos y esperaba el mediodía para irse. Apoyándose con el bordón, a paso lento y guiándose con un solo ojo, cruzaba todo el centro, el Parque Madero y lo que fueran los matorrales donde por tantos veces se agazapaba junto a “El Mory” y “El Poca Risa” para planear sus correrías.
El Ángel a mitad del parque se paraba a descansar. Luego avanzaba como una tortuga tuerta por toda la banqueta que para él ya era un patíbulo, mientras que atrás, sobre su espalda lánguida, seguían las paredes de la cárcel vieja donde una vez le perdonaron la vida que ahora lentamente se le estaba yendo, así: como a todos los mortales, se le estaba yendo. Se le estaba yendo.

¡¡¡¡ FUEGO!!!!

“Cuando les notifique la decisión de que iban a ser ejecutados, tuve que ir a la iglesia, por que necesitaba la clemencia de Dios.
A sus 74 años de edad, Alberto Ríos Bermúdez el juez que ejecutara las últimas dos penas de muerte en Sonora habla por primera vez:
“yo nunca estuve de acuerdo con ella, pero fue una decisión del gobernador; me trajeron desde los Ángeles California, recibí la orden y como juez primero del ramo penal la tuve que acatar” comienza.
La finalidad de esa pena de muerte es que no se siguieran cometiendo delitos graves, pero a mi juicio esto no se ha logrado, asegura.
Originario del Distrito Federal, de madre Sonorense y padre Yucateco, carrancista para mas señas, el veterano jurista se declara abiertamente opositor a esta pena.
Aunque en broma-o no tanta- hace una excepción: “al que tendríamos que matar es al presidente del otro lado, al Bush por que ese es el primer criminal que existe en el mundo.
Entrevistado en sus oficinas de Londres 69 del centro histórico de Hermosillo, el abogado litigante le apuesta a su memoria, casi dicta sus respuestas, sus ayudantes lo distraen, pero decide compartir los recuerdos de la víspera de aquel 17 de junio de 1957 cuando murieron fusilados José Rosario Don Juan Zamarripa y Francisco Ruiz Corrales.
Su escritorio está lleno de fotos de familia, hay una pequeña bandera mexicana, un pescado de hule que al tocarlo parece cobrar vida y una lupa descansa encima de un libro.
Desde ahí narra con pesar el momento en que leyó la sentencia a los condenados; se le dificulta recordar sus nombres completos, regresa a la madrugada de la ejecución y la reconoce como uno de los episodios más duros de su vida.
“la decisión sorprendió a todos y se me encomendó ejecutarla como juez primero del ramo penal; se tuvo que llevar a cabo en pleno sigilo y, para ello, la única condición que yo puse fue que estuviera presente el subjefe de la Policía Judicial del Estado, Don Ventura Pro, ya que a mi juicio a sido uno de los mas destacados de la corporación.”
“También me asignaron al mayor brunett que era el primer ayudante del señor Gobernador del Estado, don Álvaro Obregón y a una Secretaria de nombre Amalia originaria de Cananea.”
Ríos Bermúdez, quien fuera también magistrado del Poder Judicial del Estado, repasa su momento mas difícil: “24 horas antes de sus ejecución nos tuvimos que presentar con estas personas para notificarles que se les iba a ejecutar la pena de muerte; llegamos a las cinco de la mañana y ahí se lo comunicamos”
Ahí, dice, lo sorprendió un detalle:
“Al firmar su notificación zamarripa estaba poniendo el nombre de “penitenciaria” como si fuera su firma. Para mí que tuvo un desquicio en su cerebro al recibir la noticia. Corrales si firmó.”
“Para ellos como para mi fueron muy duras estas diligencias, y tanto la secretaria como yo tuvimos que ir a catedral ese mismo día.”
“Era la carga de los acontecimientos, fue algo muy duro, yo tenia 27 años de edad y tres de haber salido de la escuela.
“La ejecución se llevaría a cabo al día siguiente, también a las cinco de la mañana; me acompañaron las mismas personas y ahí estaba ya el Licenciado ibarra Selder, Procurador de Justicia del Estado de Sonora.”
Con él se dio tiempo para dialogar:
“El Licenciado Ibarra consideró que lo mas propicio era la pena de muerte porque se trataba de gente que había violado y había matado a unas menores de edad. Yo no estaba de acuerdo en la pena de muerte, pero eran órdenes del ejecutivo y tenia que cumplirlas. Yo no había dictado esas dos sentencias.”
Pero nada pudo hacerse, quizá ni tan siquiera una buena defensa legal en favor de los condenados, como él lo insinúa, y entonces vino la ejecución:
“Fue un pelotón de la policía municipal comandados por el teniente Ojeda encargados de disparar en contra de estas personas: Zaparripa si se dejó vendar los ojos, Corrales no, dijo que no necesitaba, seguía pidiendo el indulto por haber servido a la Revolución”, recuerda.
“Sé que para ellos fue una sorpresa, el gobernador firmó la sentencia dos días antes, por la presión social, porque la gente se quejaba de que había muchos violadores. Incluso esa mañana se colocaron estratégicamente en una celda a muchos violadores para que vieran esa ejecución.”
Al respecto precisa: “No era el delito de violación lo que originó la pena de muerte sino el homicidio de la niñas, sin embargo se aplicó para evitar que se siguieran llevando a cabo estos delitos sexuales, pero hasta la fecha siguen, hasta la fecha siguen” repite.
Eso fue un elemento también para el sigilo.
“Yo estaba en Los Ángeles con unos parientes. Me echó un telefonema el señor Jesús Campoy, Secretario General del Supremo Tribunal de Justicia, y me dijo que me viniera, que era una cosa muy delicada y que aquí me la iban a informar. Me pidió absoluta discreción. “Llegué en camión y me llevaron a las oficinas de gobierno, ahí me dijeron que tenia que ejecutar esas penas de muerte.
“La madrugada que llegamos a la penitenciaria para llevar a cabo la ejecución ya había gente, relativamente ya había gente, prominentes funcionarios, policías, y mas tarde unos cuantos “mirones” por ahí.”
“A los violadores los colocaron de tal modo que presenciaran la ejecución. Enseguida sacaron a Zamarripa y a Corrales. El oficial Director de la ejecución dio la orden: “¡atención!... en posición de tiro:
“Ruiz Corrales y Zamarripa guardaron los papeles que tenían en las manos y musitando oraciones se pusieron en posición de firmes.
¡Preparen! manda el oficial y se escuchó el sonar de los cerrojos de los fusiles.
Sólo uno tendría balas de salva para tranquilizar la conciencia de los fusileros.
¡Apunten!. Corrales se puso la mano derecha en la espalda. Zamarripa alzó la cabeza y sacó el pecho en una actitud típicamente militar.
¡¡Fuego!!.Exactamente a las 5:05 se escucharon las descargas.
Zamarripa cayó hacia atrás y se quedó sentado recargado en el paredón. Corrales se precipitó a la izquierda agonizante. Luego Zamarripa cayó sobre corrales.” Después, dice Ríos Bermúdez, los gritos fueron para el procurador: “¡Ya estarán a gusto, ya estarán felices de haberlos ejecutado!, coreaban los demás internos que observaban.
Pero la ejecución aún no finalizaba, advierte el ex juez:
“los policías tiraron las matracas, pero los reos quedaron vivos. El jefe del pelotón sacó su 45 y les dio el tiro de gracia. Eso fue lo mas duro para mi”
“Levanté un acta, que se habían ejecutado las penas muerte. Yo estaba fuera del mundo, así duré por muchos días. Creo que ya lo digerí, pero es algo que nunca quisiera volver a vivir, ni a esta edad quisiera volverlo a vivir...

Salvador Dalí

Tú, no…

Elia Casillas

Cómo desdoblo el cuerpo
Qué hago cuando mis huesos sueñan
En las piernas no hay tregua
la muerte enreja mi sombra
y crío noches
para que me saquen cuervos
Hay crepúsculos que sola espero
en el pensamiento
y juego con palabras
las acomodo debajo de las sábanas
y dejo que pongan viveza en el rostro
y sal en el cuello
No no imaginas tu imagen
cuando el gallo canta
que bien se ve entre las manos
acoplado en el cuerpo
y altos
en soledad que cascabelea
y hace página
Tienes mis anticuerpos
y refrescas neuronas
yo
recojo nostalgias de la espalda
y cuento poemas del ombligo
cuando mi sangre se mezcla
con tus máscaras
Aun así no me conoces
Sabes en lugar de manos
Dios me dio garras

Tengo ojos en el vestido
y en cada vértebra
en el sudor de botines
en la piel donde cuña tu barba
Una loba puntea el resorte del espinazo
trampero
en una sola noche robaste el columpio
donde oscilo
sin hoja brillante para esta fábula
sin lámpara que abra el cielo negro de esta ciega
No no no
creo que no me conoces
Sólo ves mis espejos




Navojoa Sonora, Septiembre 18 del 2008

David Alejandro Cano Narro

Eloy Mier

Que nombre y apellido tan estúpido le habían heredado sus padres.Eso pensaba a diario Eloy Mier, cuando sus compañeritos de la escuela le gastaban hartas bromas ―Maestra, Mier da la clase ―decía Pedrito― mirando de reojo al regordete Eloy.Eloy era un niño que ni los recreos esperaba, pues nada más salía del cuadro protector del salón de clase y hasta los más insulsos de sus compañeros le gritaban al unísono, como un coro profesional en diferentes tonalidades “eloyito eloyito, el del culo sanito” y reían sin parar.Estudiar le gustaba, era rápido con el abaco y le agradaba que la maestra le pusiera estrellitas en la frente por sus habilidades matemáticas, pues le traía buenas retribuciones de papá Noél.Esa navidad apareció en el pino que aromaba toda su casa un atarí, ya no se aburriría de armar con tanto vértigo el cubo rubik que se compró, después de ahorrar las moneditas que le dejaba el ratón de los lácticos dientes.Ese atarí lo reivindicaría con sus compañeros de clase. Pasó de ser el regordete de quien todos se burlaban, a una especie de deidad de rebosantes proporciones, estilo buda. Llegaban sus compañeritos y le sobaban la circular barriga y le daban ofrendas como pingüinos marinela y paletas tupsi pop; Claro, con la fe ciega de que los llevará al cielo de los video juegos, llegar al nirvana del Pac man.Pero este regordete Dios no sabía de justicia o más bien sabía demasiado al respecto, comenzó por cobrar venganza divina con Pedrito, lo invitó a su casa a jugar al atarí.Lo tenía todo planeado. Pedrito llegaría a las cuatro pe eme. Irían a su cuarto, el cuál no disponía de baño, después de una hora de juego, le daría de beber un kool aid de cereza con algo de purgante y cerraría con seguro para que no tuviera oportunidad de salir, entonces, la diarrea haría de los calzones de Super man de Pedrito estragos. Para esto haciendo uso de sus cálculos matemáticos, estarían llegando cuatro de sus compañeritos más populares del salón a los cuales había citado a las cinco pe eme, tomando en cuenta que a su corta edad sabía que la gente llegaba con un mínimo de quince minutos de retraso.Y así pasó. El día planeado, llegó Pedrito a la hora indicada, era tanta la ansia de Pac man por comer fantasmas y cerezas. Jugaron una hora, y con toda la pueril adrenalina corriendo por sus párvulos cuerpos le dio sed al tal Pedrito. Eloy fue por el Kool aid de cereza. Gozó al ver como se lo bebió hasta la última gota, cerró la puerta con seguro. Nada más faltaba la llegada de sus compañeritos de clase, claro está después del chispeante efecto. En eso vio como se retorcía Pedrito, mientras sonaba el timbre y escuchaba la voz de su madre recibiendo a los pequeñitos. Jejejejejeje se escuchaba la chillona risa del gordito Eloy. Brotaron sonidos acuosos del pequeño trasero de Pedrito, y arrancó hacia la puerta tratando de abrirla. Cuando la logró abrir entraron todos los niños y se taparon la nariz sincronizadamente, mientras Eloy Eloyito el del culo sanito, gritaba ―¡Mierda, la de las nalgas de Pedrito!

Sola,
sin tu sombra


Elia Casillas


Y la torre azul crece
Frida con panteón en el omóplato
mira el dolor que se doblegó primero
sin ella
Con acuarela en el cabello
pinta un cielo lóbrego en cada herida
amarrada al caballete de su maldición
cultiva un centenario triste en los ojos
Diego
y flechas
repartidos en el lecho
atizan el calvario

Frida
más viva que nunca
En armazón de muerte
amamos tus costillas
porque somos barro encendido que vuela
vuela y
Vuela mal querido
como tú
para no perderse en turbina cotidiana
para curar la fe que amenizan tus manos
quedas en retina del tiempo
buscándote tu misma

Guardas males en la botella
amores en lienzo de piedra
enardecen tus deseos
pariendo Fridos al tiempo
Huella que se adelanta
desde la sangre que pusiste en bocetos
suscritos en entrañas del desconsuelo
que ya te cargaba entre ojos
o entre varillas

Vulnerable sombra retinta
predice tu naufragio
en la falda
y pisa desde otro extremo
alegría de los tobillos
Prófuga en jardín de espinas
amarras alfileres en la piel craquelada
y descubres el arco iris de metal
que te acosa

Esternón de plástico
y boceto lastimado
donde patinas cementerios
el perdón de la matriz vacía
tu otra parca
frío que llegó con iceberg hosco
y sin mentira
desgasta los talones
poco

a

p

o

c

o

atropellando a la madre
que zarpó sin hijos

El universo te multiplica
venado escrito con magia de los bosques
etérea
para no asustar lilas de la úlcera
peregrinas con tu niña azul
con tu niña de latón
capturada en sábanas tristes
Frida
corazón de cabuya
y caña
olla
donde hierves genios
el arca de tu guión sepia
y el dedo que abre el rebozo
de tu historia roja

Ciudad del siglo
el tiempo no desentierra perfume de la osamenta
que abandona astillas en el patio huérfano
con los pies a medias
para circular la gloria que dejaste con tu fuga
tres pulmones al viento
y tonada de cantina

Tus hilos cumplen en hiel del espiral
donde respuestas nunca revelaron preguntas
tus palabras
un chorro de piedras añiles
cantan en la cuerda inerte
donde columpias tu hechura ebria

muñeca rota